Мажор. Часть 2

Ольга сидела на диване в гостиной, потягивая кофе из затёртой кружки. Телевизор бубнил рекламу стирального порошка, а за окном собаки лаяли на проезжающий мотоцикл. На столе перед ней лежала пачка «Винстона», рядом — зажигалка и телефон, ещё тёплый от звонков. День выдался жарким, и её лёгкая майка прилипла к спине, но мысли были заняты не погодой. Этот мажор с BMW, Артём, не выходил из головы. Не его крики, не цепочка на шее — а то, как он покраснел в автосервисе. И байка Сергея про «девок, что шарахаются». Что-то в этом было... интригующее.

Дверь хлопнула, и в квартиру ввалился Игорь, её сын. Кроссовки, заляпанные пылью, оставили следы на линолеуме. Он кинул рюкзак на стул, потянулся к холодильнику и вытащил банку колы.

— Мам, ты сегодня в «Магните» с Артёмом поцапалась? — спросил он, не глядя на неё, пока открывал банку. — В школе только об этом и гудят.

Ольга прищурилась, затянувшись сигаретой. Дым лениво пополз к потолку.

— А о чем гудят? — ответила она, подражая его тону. — Мажор твой орал как резаный из-за царапины. Что за тип, кстати? В школе, небось, звезда?

Игорь фыркнул, плюхнувшись на стул.

— Звезда, ага, — хмыкнул он. — Артём этот... ну, типа, крутой, на тачке гоняет, перед парнями выделывается, а девочнки нет. Слышал, его за... — Игорь замялся, покраснев, — за всякое дразнят.

Ольга подняла бровь, туша сигарету в блюдце, где уже валялся окурок. Её ногти постучали по столу.

— За всякое? — переспросила она, и в голосе мелькнула игривая нотка. — Давай, колись, что за сплетни.

Игорь замялся, хлебнул колы и пробормотал:

— Ну... говорят, у него там... — он ткнул пальцем вниз, — здоровый, короче. Парни ржут, типа девчонки нет, потому что боятся его. Пацанские шутки, в общем.

Ольга хмыкнула в чашку. Она откинулась на спинку дивана, её губы дрогнули в улыбке. «Так вот оно что», — подумала она. Артём, мажор с BMW, весь такой крутой. А в реальности — неуверенный мальчишка, прячущийся за цепочкой и громким голосом.

— Бедняга, — протянула она, притворно вздыхая. — И он что, прям страдает?

Игорь пожал плечами, допивая колу.

— Да хз. Он злой ходит, дерётся иногда. Только не трынди никому, мам, а то мне влетит.

Ольга кивнула, но в глазах загорелся огонёк. Она вспоминала залившиеся краской щеки парня и представляла, как этот Артём, весь из себя крутой, тает под её взглядом. Она умела такое — видеть трещину и нажимать, пока не треснет. Не из злобы, нет. Просто... любопытство.

Когда Игорь ушёл в свою комнату и начал греметь колонками, Ольга взяла телефон. На экране мигали уведомления — скидки от «Магнита», напоминание о квартплате. Она нашла номер Артёма, который он оставил в сервисе «для разборок». Пальцы замерли над клавиатурой, но потом она набрала сообщение: «Привет, парень. Завтра в 6, кафе у заправки, обсудим твои претензии. Ольга».

Отправлено. Она улыбнулась, допивая чёрный и начинающий остывать кофеин. В коридоре щёлкнула дверь — Вадим вернулся с работы. Его ботинки зашаркали по коридору, и Ольга убрала телефон.

Вадим вошёл, теребя очки. Его рубашка пахла машинным маслом, а лицо было усталым, как всегда после смены. Он бросил взгляд на бокал, на окурок в блюдце, на её майку, которая чуть сползла с плеча.

— Опять курила? — буркнул он, ставя чайник.

— А ты опять масло не отмыл, — парировала она, кивнув на его руки. — Договорилась увидеться с этим мажором по поводу машины.

Вадим хмыкнул, но, пока чайник шипел, заметил, как она теребит зажигалку. Её голос, когда она говорила про «мажора», был слишком живым. Не как обычно, когда она жаловалась на соседей или пробки. Он хотел спросить, но вместо этого сказал:

— Осторожней с такими. Мало ли, что за тип.

Ольга закатила глаза, но улыбнулась. А Вадим, отвернувшись к чайнику, подумал: «Она опять влезла во что-то».

— --

Кафе у заправки видывало виды. Немногочисленные люди сидели за столиками, из колонки над барной стойкой хрипел старый хит «Ласкового мая». Ольга вошла, поправляя сарафан, который подчёркивал её фигуру лучше, чем она готова была признать. Она выбрала столик у окна и вновь заказала кофе. Она знала, что тут он будет горький, с привкусом дешёвых зёрен, но всё равно бодрящий. Артём опоздал на пять минут, влетев с таким видом, будто его вызвали на дуэль.

Он плюхнулся напротив, звякнув ключами, которые кинул на стол. Его джинсы были рваными на коленях — модно, но как-то наигранно. Глаза бегали, то ли от злости, то ли от чего-то ещё.

— Ну, чего звала? — буркнул он, скрестив руки. — С машиной уже всё готово или что-то ещё?

Ольга откинулась на спинку стула, скользнув взглядом по его плечам, которые футболка обтягивала чуть теснее, чем нужно. Она улыбнулась — не той ядовитой улыбкой с парковки, а мягче, почти по-матерински, но с искрой, от которой у Артёма пересохло во рту.

— Расслабься, малыш, — сказала она, помешивая кофе ложкой. — Я не враг. Хочу понять, что за тип так орёт из-за пустяка. В школе, небось, все девчонки твои, а ты на женщин кидаешься?

Артём фыркнул, но щёки его порозовели. Он заказал колу, но, когда официантка, пухлая девица с татуировкой на запястье, поставила стакан, он отвёл взгляд, будто боялся, что она засмеётся. Ольга заметила это и подалась чуть ближе, понизив голос.

— Мне тут птичка нашептала, какая у тебя «репутация», — начала она, постукивая ложкой по краю чашки. — Мальчишки шепчутся, девчонки боятся, а ты злишься. Может, зря?

Артём поперхнулся колой, пролив пару капель на стол. Его пальцы сжали стакан, а взгляд метнулся к окну, где дальнобойщик в кепке грузил ящики в фуру. Он явно хотел огрызнуться, но слова застряли, и вместо этого он пробормотал:

— Чё ты несёшь? Какие ещё сплетни?

Ольга улыбнулась шире, скользнув пальцем по краю своего сарафана, будто поправляя бретельку. Жест был случайным — или не совсем. Она видела, как Артём напрягся, как его глаза невольно задержались на её шее, где пульсировала жилка.

— Я не школьница, Артём, — сказала она, почти шёпотом. — Знаю, что такое настоящий мужчина. И если у тебя есть... особенность, прятать её глупо. Надо уметь пользоваться.

Она коснулась его руки — лёгко, будто стряхивая крошку. Артём дёрнулся, но не отстранился. Его лицо горело, а в глазах мешались злость и что-то ещё — любопытство, может быть. Ольга откинулась назад, довольная. Удочка закинута.

— Заезжай завтра, — бросила она, допивая кофе. — Поговорим без этого, — она кивнула на его ключи. — У меня дома, в семь. Игорь на тренировке, не помешает.

Артём кивнул, почти против воли, и ушёл, чуть не задев плечом дальнобойщика у входа. Ольга проводила его взглядом, чувствуя, как кровь стучит в висках. Игра началась.

Тем временем Вадим, сидя в цеху на заводе, тёр виски, пытаясь заглушить гул станков. Днём Игорь, проболтался, что видел мамину машину у кафе, когда ехал с тренировки. «С каким-то типом сидела», — сказал он, не придав значения. Но Вадиму это не давало покоя. Ольга, в своём сарафане, с её смехом, сидит с кем-то в кафе? Он вспомнил её тон вчера — слишком активный. Пальцы сжали гаечный ключ, но он тут же разжал их. «Ерунда», — сказал он себе.